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Nuestra encantadora de perros está de cumpleaños. Felicidades mañica. Besotes.
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Feliz cumpleaños preciosa. Un besote cotorril.
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Feliz cumpleaños abuela maciza. Un besote.
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Hola chicas. Quiero contarles que ya tengo la fecha de la operación, es el 27 de mayo. Por favor, avisen a todos ya que algunos no entrar y yo por face no se como hacerlo. Les agradezo las oraciones y el haberme dado fuerzas. Los quiero muchoooo. Besos a todos. Besos y besitos.
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Os quiero despeinados y sin la ortodoxia que es la raya a un lado. Os
quiero diciéndome siempre que preferís salir a jugar a la calle antes
que hacer los deberes. Os quiero en movimiento mejor que parados, y
haciendo preguntas por ahí antes que aventurándoos a contestarlas.
Aunque acabéis hasta las narices de vanas respuestas.
Os quiero conmovidos antes que pasando de largo, qué sé yo, lamentando de vez en cuando la mala suerte del otro antes que celebrando la propia;
plantando la palma de la mano en este lado del cristal del coche,
cuando se acerca el tullido del semáforo y vuestro padre acelera como
una rata.
Os quiero empezando un libro por el medio si es que así lo empezáis. O
dejándolo a medias. Afrontando la aventura de leer a la manera que dice
Pennac: cumpliendo con el supremo derecho del lector (aunque sea un
primer lector) de mandar el libro a la mierda si no es divertido.
Os quiero coloreando un sol que no sea siempre amarillo, pintando al
dragón de lo que sea menos de verde, escribiendo una historia
abracadabrante en la que al fin sea el caballero el que está preso en la torre y sea precisamente la princesa la que tenga que venir a rescatarlo.
Os quiero del Sur y sin perder el norte. De la margen izquierda de la
ría, qué le vamos a hacer. Como cabras tirando al monte. Mojándoos
antes que siempre secos. Celebrando que el delantero centro lance el balón fuera porque sabía que el penalty era injusto.
Y por supuesto, hasta ahí podíamos llegar, os quiero mucho más del Coyote que del Correcaminos.
(...)
No digo yo tanto como Panero en ese desgarro hipnótico llamado El desencanto, donde en un momento del documental sostiene amargo que "la infancia es vivir y que todo lo demás es sobrevivir".
Pero sí arriesgo aquí que la escuela no es inocente en la debacle
adulta: los críos llegan con unas maravillosas prestaciones de serie a
la puerta del colegio, pero hay toda una termomix (educar es reprimir) pensada para mixturarlos. Porque el objetivo último de la novuelle cuisine del siglo XXI es que todos sepamos igual.
Cuando los veo así, en posición orante, a su modo genuflexos (estudiando con ocho años el significado de la palabra calambur o paralelogramo),
me pregunto si queremos que la escuela sea un vivero de hombres libres o
una nave de gallinas ponedoras bajo luz artificial. Si el sistema
educativo no es a veces una forma terrible de desaprenderlo todo. Si el
saber maravilloso no es envuelto cada vez más bajo la forma de un cardo.
Qué preguntas hará la generación que viene en las ruedas de prensa, si
es que un día tienen un ministro a tiro. Si es verdad que uno deja de jugar porque envejece o no es más bien al revés: envejece porque deja de jugar.
(...)
Os quiero jugando, claro. Botando en la cama antes que con el culito
pegado al asiento (mamá me va a matar), chupándoos los dedos ahora que
el mundo es una enorme manzana colorada, os quiero maleducados en todo eso, y también cuando desobedecéis ante la orden absurda de no señalar. Como si no hubiera motivos para hacerlo.
Os quiero pintando el lienzo de la vida con las manos, la cara del lunes con su arrebol de sábado.
Os quiero dudando de que estáis seguros. Os quiero seguros para dudar de todo.
Picasso sabía que sólo es posible salvarnos si somos como vosotros
fuera de la Academia, así de bestias, así de primitivos. Picasso, que
decía que a los 12 años dibujaba como Rafael y que tardó toda la vida en aprender a dibujar como un niño.
Artículo de El Mundo al que me adhiero. Fabricamos niños en serie cuando la genialidad está en la diferencia.
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Feliz cumpleaños corazón. Este año no ha podido ser, dichosa crisis, pero no dudes que lo haremos. Besotes, te queremos.
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Para limpiar un chupete, lo mejor es la saliva de los padres
Las bacterias que pasan al bebé ayudan al desarrollo de su sistema inmunitario | La saliva de los adultos ayuda a prevenir el asma y las alergias en la infancia | La práctica no eleva el riesgo de que los niños sufran infecciones respiratoria.
Ponerse un chupete en la boca para limpiarlo
antes de dárselo a un niño le ayuda a prevenir el asma, el eczema y las
reacciones alérgicas, según una investigación de la Universidad de
Göteborg (Suecia) que ha analizado la salud de 184 niños desde el
nacimiento hasta los tres años de edad.
La investigación ha
demostrado que los padres que limpian los chupetes con su propia saliva
transmiten a sus hijos muchas de las bacterias que tienen en la boca.
Pero estas bacterias, lejos de ser perjudiciales, son beneficiosas para
el sistema inmunitario de los niños.
En cambio, cuando un bebé
crece en una burbuja de higiene, su sistema inmunitario no recibe los
estímulos necesarios para aprender a enfrentarse a antígenos
inofensivos. Cuando más adelante se encuentra con este tipo de
antígenos, el sistema inmunitario reacciona con una virulencia
desproporcionada y puede causar daños en el propio organismo en forma de
alergias, asma y otros trastornos atópicos.
“Hemos demostrado
que limpiar el chupete de un niño chupándolo, que es algo que muchos
padres hacen y que muchas personas piensan que es poco higiénica, no
tiene ningún efecto perjudicial”, ha declarado Agnes Wold, directora de
la investigación, en entrevista telefónica.
Según los resultados
presentados en Pediatrics -la revista de pediatría más importante del
mundo-, los niños a los que se limpia el chupete con saliva no sufren
más infecciones respiratorias en los primeros seis meses de vida que
aquellos a los que se les limpia con agua fría o hirviéndolo.
Pero
su riesgo de tener asma antes de cumplir un año y medio se reduce en un
88%; y el de tener eczema (un tipo de inflamación de la piel) o
reacciones alérgicas a alimentos, en un 63%.
El efecto protector
de la saliva de los padres mengua a medida que los niños crecen pero, a
los tres años, el riesgo de eczema sigue siendo un 49% más bajo.
El
estudio no aclara en qué situaciones sería preferible limpiar un
chupete con agua fría o hervirlo que limpiarlo con saliva. No ha
analizado, por ejemplo, cuál es la mejor opción en los casos en que los
padres están resfriados. O si los bebés que tienen infecciones
recurrentes se beneficiarían de medidas de higiene más estrictas que
aquellos que suelen estar sanos.
Entre los participantes en el
estudio, la mayoría de los padres aplicaron el sentido común y limpiaron
los chupetes de un modo u otro según las circunstancias. Así, un 48%
dijeron que solían chuparlos. Pero un 83% también los limpiaban a menudo
poniéndolos bajo un chorro de agua fría. Y un 54% solían hervirlos.
Para
obtener resultados estadísticamente significativos, los investigadores
seleccionaron a niños con antecedentes familiares de alergia. Así, un
25% de ellos ya habían tenido eczema al cumplir un año y medio; un 15%,
reacciones alégicas a alimentos; y un 5%, asma. En Suecia, este tipo de
trastornos inmunitarios afectan a uno de cada tres niños de edad
escolar.
“Hay cientos de estudios que demuestran que el ambiente
al que un bebé crece en sus primeras semanas y meses de vida determina
el desarrollo de su sistema inmunitario. Pero nadie había estudiado
hasta ahora algo tan común como la transmisión de bacterias y virus de
padres a hijos a través del chupete”, declara Agnes Wold.
La
investigadora recuerda que, “a lo largo de la evolución humana, los
niños pequeños han estado expuestos a enormes cantidades de virus y
bacterias. Si los reducimos drásticamente, como hemos hecho en las
últimas décadas, ponemos a nuestro sistema inmunitario en una situación
para la que no está bien adaptado”.
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Las capillas se cambian por pagodas y las flechas amarillas
por muñecos rojos. Tallas budistas a cambio de cruces y un gorro susenaga que portar en lugar de una
vieira. Pero la filosofía es la misma: en torno a Shikoku, una isla
semidesconocida al sur de Japón, discurre un Camino de Santiago. Peculiarmente
circular, el peregrinaje de los 88 templos sagrados de Shikoku sigue el
perímetro de la isla a lo largo de 1.400 kilómetros.
“Los templos solo marcan el peregrinaje, no son el peregrinaje”, es
una frase que escuchamos varias veces en la isla. Una famosa cita del
libro Peregrinaje japonés, que a pesar de ser cierta se puede
poner en duda al entrar en algunos de los 88 templos budistas. Un
ejemplo: cojamos el número 51, Ishiteji, uno de los más conocidos. Algo
que no extraña cuando lo ves. Pongamos que estás en Dōgo Onsen, un
famoso balneario del siglo XIX. Y que para llegar al templo sabes que
hay que seguir una carretera hasta encontrar una cueva oculta excavada
en roca. Supongamos que la encuentras -no a la primera-, y que recuerdas
lo que te han dicho sobre que es una alegoría del camino hacia la
iluminación budista. Por eso te internas en las tinieblas que cubren un
pasillo de cientos de metros, dividido a lo largo en dos por una cuerda,
atada a su vez a decenas de estatuillas de piedra con gorros y baberos
rojos. Que sonríen tan en paz como perturban.
Debatiéndote entre mirar o no a los pequeños, comienzas a caminar tanteando las paredes húmedas, en
las que cada pocos pasos hay débiles bombillas que en vez de luchar contra la
oscuridad le dan fuerza. De vez en cuando el pasillo de roca se ensancha en estancias
más amplias en las que reina esa clase de silencio que intenta crear alguien
que no quiere hacer ruido. El flash de la cámara abre brechas en la penumbra; siniestros fogonazos que revelan que solo hay altas estatuas de
madera pintada de colores. Menos mal. Aun así aligeras el paso hasta que por fin, al
fondo, se ve la iluminación del día. Y eso que solo era una de las cuevas de entrada a
Ishiteji, el número 51.
Es por este santo budista japonés por quien se hace todo el
recorrido. Se dice que el también llamado Kōbō Daishi, una referencia en
el budismo
japonés más importante que el mismo Buda, entrenó en estos templos a lo
largo
de su vida, allá por el siglo IX. Entre otras muchas cosas, a Kūkai se
le
atribuye la fundación de la Escuela Shingon de budismo esotérico.
Intrigantes muestras de
esta rama, en la que Japón ha sido y es un referente fuera de la India
y el Tíbet, se esparcen por el
itinerario.
También desperdigados, los peregrinos, conocidos como henro, siguen las huellas del santo en una de las
poquísimas peregrinaciones cíclicas del mundo. Es más duro que el
Camino de Santiago, que muchos toman como referencia, aunque las
diferencias
igualan a las semejanzas. Hay quien lo completa en coche o autobús, y no
ha
sido reconocido como patrimonio de la humanidad, como ocurre con el
Camino y el
peregrinaje de la península Kii, también en Japón. Pero debería: series
de jornadas montañosas por
el lluvioso sur se suceden
con etapas en las que se bordean acantilados y otras en que los
templos se alcanzan en cadena, llegando a cuatro o cinco en un día. Pero
también hay tramos en los que los peregrinos solo ven asfalto y
coches que zumban a su lado por la falta de aceras o andenes.
Uno de ellos es Takeda, 58 años, profesor de Física en una
universidad
de Hokkaido, al norte de Japón. Está a
punto de concluir dos tercios del camino por los que ha andado solo en
un mes unos 30 kilómetros diarios. Cuenta que lo más complicado se lo
encontró al sur, en la montaña Ishizuchi, la que, de querer seguir la
tradición, hay
que escalar trepando por unas cadenas clavadas en la roca.
Se acaban sus vacaciones y el resto del peregrinaje se lo reserva.
Volverá para hacer el ritual en los 37 templos sagrados que le quedan:
reverencia en la entrada, lavativa de manos y boca, toque de campana,
copiar
un Sutra (una especie de oración) e introducirlo con un donativo en una
caja, encender incienso y vela, unir las manos y rezar, pagar por
recibir el sello del templo y despedirse con otra reverencia. Takeda lo
acompañaba de otro ritual también muy nipón: hacerse una foto a sí mismo
con un trípode.
En Matsuyama nos encontramos al tejano Matthew, que
personifica esta conexión al declararse un
enamorado de ambas peregrinaciones.
Hizo el Camino hace unos años, donde se encontró con un japonés que
le habló del Shikoku-O y de las oportunidades que su patria le ofrecía
como
profesor de inglés. Al final se decidió por probar los 88 templos, y
dando esta vuelta de 1.400 kilómetros conoció a la que hoy es
su mujer. Han abierto un albergue en la ruta, y en verano
volverán a España para recorrer juntos el Camino. Matthew corrobora que
la peregrinación japonesa requiere más esfuerzo que la de Santiago, pero
que en cuanto a placeres mundanos, “se
disfruta mucho menos… ¡cada etapa española acaba con una comida
exquisita y
vino!”. El estadounidense añade que es habitual hacer este peregrinaje
en
soledad: “Tiene un punto más espiritual, menos social que el Camino,
aunque con
matices, porque entre templo y templo está muy arraigada la cultura del osettai (dar sin recibir nada a cambio)”.
Cuenta que los propios locales entregan regalos
a los henro porque se cree que así
obsequian al propio Kūkai, quien supuestamente nació en el templo número
75.
Aunque lo de numerar cada templo solo nace de la organización
obsesiva de los japoneses. No hace falta empezar por el número uno, ni
hacerlo en sentido horario; aunque al revés es más difícil porque las
indicaciones son más difíciles de encontrar. La regla es que el primer
templo que visites marca el fin del camino. Aunque lo normal es que sea
Ōkuboji, el número 88, donde los henro dejan lo que se ha
transportado, como en Finisterre. Pero este número redondo no representa
todos los que son. Centenares de lugares sagrados jalonan la ruta a
modo de bonus inesperados.
Cueva de entrada a Ishiteji, con sus estatuillas arropadas por gorros y baberos.
Con uno de ellos nos topamos en el camino. Su forma de nave espacial
se adivina entre las
copas de los arboles desde la carretera que lleva a la cueva de la que
hablábamos. El lugar está sumido en
un sopor tétrico, como si los tiempos modernos tuviesen vetada la
entrada y tú
mismo no debieras estar ahí. La única puerta la pone la maleza salvaje
que crece espoleada por años de abandono, y que se puede cruzar
ignorando un profano presentimiento (¿o es un escalofrío?) que sacude
por dentro. Hace
rato que no se ve a nadie en los alrededores.
Detalle de las pequeñas tallas de madera que reposan en la mandala de Matsuyama.
Unas manos gigantes de piedra que forman un cuenco rebosan de canicas
de cristal y marcan la entrada. A un costado y en posición
de loto, un buda anoréxico, ejemplo de cómo el ascetismo extremo
es un comportamiento incorrecto, le pone un toque más inquietante. Las
bolitas de
cristal, ofrendas que los peregrinos van dejando caer de sus rosarios,
adoquinan la hierba. Entramos. Lienzos y tallas de madera de distintas
figuras hinduistas y budistas. Un
aperitivo de lo que espera arriba. Porque lo que parecía una nave
espacial contiene un mandala budista, ejemplo del esoterismo más caótico
e incomprensible. Apareces en medio de un círculo cuyas paredes
encierran un diagrama que se
utiliza como guía de la meditación. Pero no solo estás en el centro. Eres el centro de atención.
Tallas de madera y butacas de terciopelo predican el Budismo Esoterico en Matsuyama.
Doscientas tallas de madera te miran fijamente, porque no tienen a
nadie más a quien mirar. Te sientes culpable
y no sabes por qué. Las hay bonachonas y entrañables, maléficas y
desfiguradas. Desde los dos palmos de alto a los dos metros. Algunas,
con una expresión
de insoportable dolor y otras, de profunda paz. No hay dos iguales,
porque cada
una está tallada por una persona diferente. El polvo y la dejadez de
este lugar repleto de tesoros contrastan con un aparato de sonido que
ocupa el centro de la
estancia. Varias butacas de terciopelo rojo, como traídas de un viejo
cine
sobre la espalda de David Lynch, descansan entre las estatuas
invitándote
a tomar asiento y, tal vez, convertirte en una de ellas.
Una pequeña valla y una aprensión irracional te disuaden de intentarlo.
Tomado de El País
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PRINCESA NOCHEVELADA
Famosa entre los gatos pardos, muy amiga de la luna y de sus primas las estrellas. Tiene la llave a tus pesadillas, entra sin hacer ruido y te devuelve el sueño con un beso en la frente. Su habilidad más habilidosa: trabajar hasta muy tarde preparando su informe, levantándose a las cuatro para darle el jarabe de la tos a mi hermanita y a las siete de la mañana para llevarme al partido del sábado.
PRINCESA MIL FOGONES
De la familia de las mejoress chefs del mundo mundial. No lleva corona, luce delantal. Huele a galletas recién horneadas, es la reina del reino de las croquetas, los canelones y los macarrones con queso. Consigue sacarte un mmmmmm sin parpadear y llenarte el bolso de unos seres mágicos llamados tupper.
Cortesía de Siberia
Famosa entre los gatos pardos, muy amiga de la luna y de sus primas las estrellas. Tiene la llave a tus pesadillas, entra sin hacer ruido y te devuelve el sueño con un beso en la frente. Su habilidad más habilidosa: trabajar hasta muy tarde preparando su informe, levantándose a las cuatro para darle el jarabe de la tos a mi hermanita y a las siete de la mañana para llevarme al partido del sábado.
PRINCESA MIL FOGONES
De la familia de las mejoress chefs del mundo mundial. No lleva corona, luce delantal. Huele a galletas recién horneadas, es la reina del reino de las croquetas, los canelones y los macarrones con queso. Consigue sacarte un mmmmmm sin parpadear y llenarte el bolso de unos seres mágicos llamados tupper.
Cortesía de Siberia
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Feliz cumpleaños Paolita. Un besote cotorril.
